En los últimos años, la forma más contemporánea del ensayo literario ha sido una mezcla reconocible de memoir y erudición que la autora Noelia Romero sintetiza muy bien en su reciente La manera: “Ensayar, confesar, conversar [con otras lecturas y obras]. Estas son las tres acciones que hago mientras escribo este libro”, dice, una aritmética que vale para toda una corriente que quizá no sea nueva, pero sí ha adquirido matices, capas y posibilidades renovadas a medida que se iba convirtiendo en modelo consolidado por el mercado de la alta cultura y las becas de creación. El peligro de un proceso semejante, ya se sabe, es alcanzar un punto colectivo de anquilosamiento o saturación. No sé cuándo ocurrirá eso. De momento, el género sigue ofreciendo muestras estupendas.
Sentado en la suite de un precioso hotel, con un iced latte en la mano, a Paul Banks (Essex, 48 años) se le aprecian pocas secuelas de aquella vida intoxicada que llevó y que casi lo manda al otro barrio. Al cantante de Interpol se le ve feliz en su madurez. Su banda, que brilló en el Nueva York de principios de los dosmiles al calor del revival post-punk, disfruta ahora de una segunda juventud, aupado por una generación que vuelve a venerar el arquetipo del indie atormentado a lo Ian Curtis, con quien siempre se comparó a Banks.
Ryan Reynolds cumple 50 años este viernes 23 de octubre, pero a estas alturas es probable que esté saturado de celebraciones. El 30 de septiembre fue el cumpleaños de su hija Inez; el 4 de octubre, el de su hija Betty; y, el 12 de octubre, el de su amigo Hugh Jackman, que es casi como uno más de la familia —además del protagonismo en Deadpool y Lobezno, ambos comparten la propiedad de BONDS Flying Roos, un equipo australiano que compite en la liga internacional de vela—. “Me paso el día respirando helio, inflando globos, vaciándolos, volviendo a inflarlos”, confesaba el actor canadiense a la revista People a principios de septiembre, cuando bautizó esta época del año como el “callejón de los cumpleaños” del que no puede escapar. “No me gustan los cumpleaños. O sea, no me quejo por tener uno, pero tampoco soy de los que dicen: ‘Oye, organicemos una gran fiesta para mí’. Estoy bien, ya recibo suficiente atención”, confirmó sobre sus expectativas por alcanzar el medio siglo de vida.
Pregunta. Alquilé mi vivienda en julio de 2019 por cinco años, hasta julio de 2024. El contrato se prorrogó tres años más, hasta julio de 2027, debido a que la propiedad no me avisó con cuatro meses de antelación de que quería rescindir el contrato. ¿Puede el propietario rescindir el contrato de alquiler en 2027 con los nuevos decretos de vivienda? Eduard.
Los surcoreanos tienen fama de hacer las cosas bien. Coches, motos, lavadoras, aires acondicionados, barcos, series de televisión… el reto que le pongas a su industria lo supera siempre cum laude. Lo que no sabía es que esta pasión por la excelencia se prolongaba a todo tipo de tareas; incluso, por ejemplo, a los sets de rodaje para sus afamadas series televisivas.
Si hay un plato de cuchara de la cocina tradicional canaria que vale la pena conocer y difundir a los cuatro vientos, es el potaje de berros. Puede que no hayas comido nunca esta verdura de hoja verde, pequeña y redondeada más allá de algún mezclum para ensaladas, pero has de saber que su sabor es muy interesante: en crudo es picante, un poco amarga y apenas mentolada, mientras que cocida conserva parte de su amargor y se vuelve suave.
Llego al restaurante, un bar de menú de currantes normal y corriente, a eso de las tres, con hambre. Me asignan una mesa, pero antes de sentarme a comer, necesito usar el baño. Lo encuentro al fondo del local. Tras una puerta, aparecen un lavamanos solitario y un pequeño pasillo con dos puertas más. Tras la primera puerta hay un bodegón de urinario masculino, retrete salpicado y charco en el suelo. En la segunda puerta hay un cartel pegado con celo con un mensaje a boli que reza “la puerta no cierra”. En efecto, la puerta no tiene ni pomo, y no cierra. Queda entreabierta. Es el baño adaptado para personas con movilidad reducida, y también el de mujeres, una habitación cuadrada de tres metros por tres. No tengo el brazo lo suficientemente largo (ni yo ni nadie, supongo) para resolver la situación como lo he hecho otras veces en circunstancias similares, pero más estrechas: manteniendo la puerta cerrada apoyándome en ella con una mano extendida mientras meo en cuclillas y de puntillas con el bolso colgando del cuello para que no toque el suelo, porque no hay ni gancho ni taburete a la vista donde dejarlo. Mientras sopeso la situación aparece otra mujer con intención de usar el baño. Tras un par de vistazos y de escuetas deliberaciones nos organizamos para aguantar la puerta, montar guardia la una para la otra y mear por turnos.
Conus no es un apellido muy convencional. Mucho menos en Galicia, donde Víctor Conus (40 años) lleva ya un tiempo instalado. “Según la historia de mi familia, viene de un militar suizo que se instaló en Cataluña. Y todos los Conus que he encontrado tenemos relación entre nosotros”, explica el cocinero cuando se le pregunta por ello. De hecho, un pariente lejano, al que todavía no conoce, ha reservado para ir a comer a su restaurante en unos días. “Es por parte de mi abuelo. Y creo que es poeta o algo así”, comenta entre risas.
