Las campañas electorales son parte de la realidad. A veces hay que recordarlo. La campaña actual responde perfectamente a la realidad en la que se inscribe: impredecible, caótica, una sucesión de acontecimientos impactantes que no parecen obedecer a ninguna secuencia lógica y que dibujan un recorrido inestable, conformado por episodios de gran dramatismo, que aparecen y desaparecen a la velocidad de la luz. Nada diferente del ritmo que impera en nuestra vida social, sacudida por impactos sucesivos, sometida a episodios que simulan electroshocks en cadena.
He visto cosas que no creeríais, nos enseñó Blade Runner. Y algunas son siniestras. La más importante esta semana ha sido el insulto a los sindicatos que eligieron protestar, desde un clasismo que parece sacado de Downton Abbey o, más exactamente, del ambiente cutre de La escopeta nacional. Pongámonos en situación. El PP reprocha a los huelguistas un aperitivo de gambas al que Cayetana Álvarez de Toledo, a la sazón marquesa de Casa Fuerte y número dos de la lista por Madrid, añade la perversa intención de comer también “ostras, angulas, caviar y trufa blanca”. Debe saber de lo que habla.
“Si permitimos que la máquina lleve la voz cantante, no estaremos democratizando la música, sino deshumanizando la cultura”, dice el abogado Carlos Duque, especializado en musicología forense. Me recuerda un poco al poeta Luis García Montero, que no está preocupado por que las máquinas se parezcan cada vez más a nosotros, sino porque nosotros nos parezcamos cada vez más a las máquinas. Leo, veo y escucho a las mentes más agudas y percibo en ellas una desmoralización profunda y generalizada. Y no me refiero solo a los poetas y los músicos. Los matemáticos y los científicos también parecen estos días cabizbajos y meditabundos, como preguntándose si han desperdiciado su vida en lo que consideraban una alta tarea intelectual y que ahora se revela como una computación ciega, mecánica y tan predecible como una carambola en la mesa de billar.
Me contó Bernardo Sánchez, el escritor logroñés que tanto sabe de Rafael Azcona, que el guionista quiso que sus cenizas se esparcieran en tres lugares bien distintos: un monte de Logroño en el que vagabundeará el fantasma de su juventud; el puente de Brooklyn, ciudad a la que estuvo ligado por su mujer Susan Youldeman y su hija y, por último, la tumba del actor italiano Alberto Sordi. Que expresara el deseo de que esa última muestra del polvo de su ser reposara a la vera de uno de los actores que mejor representaron el sentir popular de la comedia italiana define de una manera casi poética lo que este hombre cordial y generoso ha representado para el cine, no solo para el español, para el cine. Y es que hubo una época gloriosa en la que un guionista con un oído absoluto para captar el habla y el sentir del pueblo fundió su genio con directores no menos talentosos y entre todos ellos esquivaron la censura franquista contando los sueños de la pobre gente vencida y la maldad de los que ostentaban cualquier tipo de poder. Nuestra memoria histórica está ahí en carne viva, porque la encarnaron actores y actrices que se parecían como gotas de agua al pueblo que estaban representando. Esa confluencia de guionista, directores e intérpretes estuvo tan mágicamente sincronizada que si hoy queremos saber cómo era aquel pueblo derrotado que soportaba a diario el mazazo de las fuerzas represivas y de la moral feroz de la iglesia católica hemos de volver a todas aquellas películas realizadas por grandes artistas en tiempos de precariedad intelectual.
Lo que sucede dentro de los estudios de grabación de Abbey Road de Londres tiene como un peso distinto a lo de fuera: es uno de esos lugares sagrados con una especie de gravedad propia. Aquí The Beatles grabaron casi todo su catálogo (llamaron a uno de sus álbumes Abbey Road y condenaron el paso de cebra frente al estudio a ser una atracción turística todavía hoy). Aquí John Williams entró un día de marzo de 1977 y salió convertido en leyenda tras grabar la música de Star Wars, hoy la banda sonora más importante de la historia. Aquí Oasis se significó como la banda británica más importante de los noventa, cuando, en el pico de su popularidad, se vino a grabar su tercer largo, Be Here Now. Aquí no se viene si uno no piensa que está haciendo algo importante. Hoy, en la misma sala donde estuvieron The Beatles, los Gallagher, Radiohead o Pink Floyd, 16 personas están concentradas en escuchar cómo suena una canción que escribió un adolescente malagueño en las cuerdas de un violín hecho en la década de 1850. El autor del tema, que hace ya tiempo abandonó la adolescencia, lanza un recado a la violinista, la irlandesa Aoife Ní Bhriain, a través del micrófono.
Omar, 24 años, nombre ficticio por motivos de seguridad, llegó a Ceuta un día antes de la entrada masiva a la ciudad autónoma del pasado 30 de julio. No lo hizo por necesidades económicas: él viaja, sale con amigos, lleva un buen nivel de vida en Tánger, como muestra con insistencia al hacer scroll en su instagram. Pero allí, en Marruecos, no se siente libre. “No puedo mostrar que soy gay. Si vuelvo, mi padre me matará”.
Tras años de dominio de los mercados estadounidenses, impulsados en gran medida por el tirón de las grandes tecnológicas, la corrección registrada por Wall Street en las últimas semanas ha reabierto una pregunta que hasta hace poco parecía impensable: ¿ha llegado a su fin el excepcionalismo estadounidense? A las dudas sobre las exigentes valoraciones del sector se ha sumado el temor a un endurecimiento regulatorio tras la victoria demócrata en las elecciones de mitad de mandato. La posibilidad de una mayor regulación de la inteligencia artificial y de las inversiones ligadas al despliegue de centros de datos ha actuado como catalizador de una tendencia que ya venía gestándose desde el pasado 6 de octubre, cuando el Nasdaq marcó su último máximo. Desde entonces, el índice tecnológico cede un 8,3% y el S&P 500 un 3%, mientras el Stoxx 600 avanza un 4%. Algunos gestores ven en ello un punto de inflexión que aprovechar ahora, al menos de forma táctica.
