El pasado domingo, las cámaras frigoríficas de decenas de supermercados en al menos ocho países europeos empezaron a aumentar su temperatura interior. En algunos casos llegó hasta los 50 grados. Cuando los empleados llegaron a la mañana siguiente, el género se había echado a perder. El daño económico asciende a decenas de millones de euros. Se trataba de un ciberataque de origen aún desconocido. Los ejecutores entraron en el software que regula a distancia el termostato y cambiaron los parámetros a voluntad. No era la primera vez que ocurría. El 11 de octubre, también domingo, ya había ocurrido algo similar en la refrigeración de varias cadenas de comercios en Francia. Como ahora, las pérdidas fueron millonarias.
Déjenme que les cuente brevemente dos historias de vida y muerte, en principio muy diferentes entre sí, o tal vez no tanto. Juzguen ustedes. La primera es la de Ramón Baglietto, vecino de Azkoitia (Gipuzkoa), dueño de una tienda de muebles y simpatizante de la UCD. El 13 de mayo de 1980, a las nueve de la noche, llamó a su esposa, Pilar Elías, y le dijo: “Voy para casa”. No llegó. En el camino, un terrorista de ETA llamado Kandido Azpiazu lo acribilló a balazos. No era la primera vez que el asesino se cruzaba con su víctima. Lo contó Pedro Mari Baglietto, uno de los hermanos del asesinado: “En 1962, Ramón estaba en la puerta del negocio familiar cuando observó a una señora que llevaba a un niño en brazos y a otro de la mano, que salió corriendo justo en el momento en que se acercaba un camión. La señora se lanzó tras el muchacho con la intención instintiva de protegerlo, y a Ramón apenas le dio tiempo de quitarle al niño que tenía en brazos y ver con horror cómo la madre y el otro hijo morían aplastados. Pues bien, el niño que quedó en sus brazos aquel día sería, 18 años después, uno de los miembros del comando que acabó con su vida. El presunto autor del tiro de gracia”.
Las razones de quienes protestan pueden desvanecerse por el modo como lo hagan, pero también en función de la alternativa que propongan para conseguir aquello que pretenden. Quienes protestan o reivindican ejercen un derecho democrático y no están obligados a presentar un plan de gobierno para conseguir los derechos exigidos. Cuando hablo de perder la razón no apunto solo al vandalismo que en ocasiones acompaña a las manifestaciones y que por sí solo no impugna el valor de cuanto reclaman. Me refiero a cierta reordenación de los valores que está implícita en sus reivindicaciones. Para calibrarla es necesario examinar la naturaleza común de estas nuevas protestas que se realizan en diversos países europeos y que, más allá de sus lógicas diferencias, tienen una gran similitud.
La recuperación de miles de vías pecuarias, cuyo trazado ha sido usurpado por agricultores de todo el país ante la inacción de las comunidades autónomas, está hoy más cerca de ser una realidad. El Tribunal Supremo dictó hace tres semanas una sentencia que obliga a la Junta de Andalucía (PP y Vox) a recuperar tres caminos públicos que había deslindado para aclarar su recorrido y anchura en Rota (Cádiz), pero sin rescatar los terrenos que los agricultores habían ido ocupando de manera ilegal. El fallo que ahora repondrá esas tres vías asienta la jurisprudencia en este tema y marca el camino para que asociaciones ecologistas, de trashumancia, senderistas y ciclistas denuncien ante la justicia a los Gobiernos autonómicos, que por sistema ignoran los trazados históricos de estos caminos públicos deteriorados que atraviesan y vertebran el país.
Hay un tipo de lectura socorrida para cuando llega el invierno y empieza a anochecer pronto, una en la que el lector encuentra un calor inexplicable, como si hubiese algo parecido a un sistema calefactor que se oculta en el entrelineado de las páginas. La isla final, de Michael Pedersen (Edimburgo, 42 años), recientemente publicada en España por Editorial Mapa, es un ejemplo paradigmático de este tipo de historias: nos dan calor aunque se desarrollen en parajes fríos (en este caso la fascinante isla o casi islote Muckle Flugga, que Pedersen, según explica, siempre teme que se pueda confundir con motherfucker al ser pronunciada con su acento escocés) y pese a que sus personajes, reservados, impenetrables y a menudo crípticos, sean todo lo contrario a la idea de protagonista amable y cómico que uno podría considerar apto para un alivio de ficción en invierno.
Una caja de cartón con media pierna derecha del pintor Salvador Dalí recorrió 700 kilómetros por España hace una década, desde su tumba en Figueres (Girona) hasta el laboratorio del genetista Antonio Alonso, en la localidad madrileña de Las Rozas. El paquete incluía además tres dientes, cuatro uñas y un mechón de pelo del artista. La escena parecía un óleo surrealista del propio Dalí, con su iconografía de cadáveres despedazados, pero se trataba de una prueba científica ordenada por un juzgado para averiguar si el pintor era el padre de Pilar Abel, una pitonisa que aseguraba ser su hija.
Es de Barcelona y cuenta 16 años. Hugo Morenilla lo tiene claro: “Quiero ser el director más joven en ganar un premio Óscar”. Conoce bien el mundo del cine. A los seis años empezó a actuar y a los 13 creó su propia productora. Hasta ahora ha dirigido 15 cortos, nueve películas, tres videoclips y una serie. Todo ello antes siquiera de cumplir la mayoría de edad. Su objetivo es superar el récord de precocidad de Damien Chazelle. El director de La La Land recibió en 2016 el Óscar a mejor dirección con 32 años. A Morenilla le quedan unos 17 años para intentar arrebatarle ese récord y convertirse en el cineasta más joven en conseguir la estatuilla.
Hay papeles que son una gran oportunidad. En la delirante serie Grande de España (Netflix), de Álvaro Fernández Armero y Juan Cavestany, la actriz Alexandra Jiménez (Zaragoza, 46 años) tiene la oportunidad de mostrar su poderío interpretativo convirtiendo a Conchi, una currela de una tintorería periférica, en la distinguida y misteriosa (y algo sospechosa) millonaria Sofía Carrington, que trata de engatusar al personaje de Antonio de la Torre, un aristócrata venido a menos, patético, pero entrañable.
